Listado anual: 2017

Corría el año 1084 de nuestra era cuando Tolaitola sufría un largo asedio cristiano que ya se prolongaba más de un lustro. A la cabeza de los sitiadores se hallaba el leonés Alfonso, aquél a quien siendo joven diera cobijo durante su destierro el monarca musulmán Al-Mamún. Gran amistad se fraguó entre sarraceno y cristiano durante el exilio toledano de este último, llegando incluso a prometer Alfonso que en caso de recuperar su trono de León no atacaría a su nuevo aliado. Pero ya había pasado tiempo desde aquello. Al-Mamún había muerto y su trono había sido ocupado por su segundo hijo, Al-Qadir, que carecía de las virtudes de las que gozaba su antecesor para gobernar una plaza tan importante. El cristiano, muerto Al-Mamún, consideró extinto su pacto, y se disponía a añadir Tolaitola a sus conquistas.

Todo parecía perdido para Al-Qadir, quien en su desesperación había solicitado el auxilio de soberanos de otras taifas sin que sus súplicas fueran escuchadas. Pero quiso la providencia que por aquellos días se hallara de visita en la ciudad Abul Walid, joven príncipe africano prometido con Sobeyha, la única hija de Al-Qadir. Abul, ansioso de ganar fama como guerrero y el respeto del padre de su amada, se presentó ante el monarca y se ofreció a viajar con premura a su tierra para reclutar un ejército con el que regresar a Tolaitola y hacer frente al cristiano. El monarca musulmán recibió con gozo tal ofrecimiento, pues la situación era insostenible y era cuestión de poco tiempo que el enemigo tomara la ciudad.

A los pocos días partía Abul, no sin antes preguntar a su anfitrión los recursos necesarios y despedirse de su amada. Ésta le despidió con lágrimas en los ojos, pues desde que se habían prometido no habían pasado un solo día sin verse y su amor era puro y verdadero.

–No te entristezcas, Sobeyha, pues dentro de poco volveré a vuestro lado con los medios necesarios para salvar nuestra adorada Tolaitola –decía el joven príncipe acariciando con ternura el cabello negro azabache de la sarracena-.

–No me entristece tu marcha –contestó Sobeyha-, pues sé que nuestro amor es auténtico y pronto regresarás a mi lado. Lo que me preocupa es el pensar que tal vez cuando lo hagas sea demasiado tarde.

–No permitiré que eso ocurra –contestó Abul, y después de abrazar a su amada y despedirse de Al-Qadir subió a su caballo para perderse al poco tiempo en el horizonte-.

El tiempo pasaba inexorablemente y los cristianos continuaban arrasando la vega y sometiendo a los musulmanes a agobiante asedio, pero de Abul no existía ninguna noticia. Había pasado un año, y con él se habían desvanecido las esperanzas de los asediados. Había quien creía que Abul había sido capturado y asesinado por los soldados cristianos, e incluso quien pensaba que les había traicionado para unirse al ejército de Alfonso. En lo que todos coincidían era en afirmar que ya no regresaría, olvidando la palabra que había dado un año atrás.

Había sin embargo una persona que no compartía estas opiniones, pues en su corazón no había lugar para dudar de la promesa de su amado. Sobeyha, que era esa persona, vivía expectante a cuantos rumores llegaban sobre el posible retorno de su amado, pero una y otra vez sus ilusiones se veían rotas por la falsedad de las noticias. A consecuencia de las continuas desilusiones la pobre princesa enfermó gravemente, y una voz interior le gritaba que moriría sin volver a ver a su amado. Consumida por ello llegó un día en que la delicada flor no tuvo fuerzas para levantarse de su lecho.

La ciudad entera mostraba su preocupación. La pobre niña era muy querida, y su muerte podía presagiar la muerte de su pueblo. Su padre no pudo esconder sus sentimientos y lloró amargamente. Desde un principio los galenos auguraron la gravedad de la enfermedad, pero no conocían remedio contra ella. La voz de la dulce Sobeyha se debilitaba, su pulso se hacía más lento y su vida parecía escapar poco a poco.

Al-Qadir, consternado, preguntaba a los galenos:

–¿Cuál es la enfermedad?.

Pero éstos silenciaban agachando la cabeza y declarándose impotentes para definirla. Y el pueblo, que conocía esto, murmuraba:

–Alá se la lleva. Nos la arrebata porque todos vamos a perecer y quiere apartarla de este sufrimiento…

Un atardecer, uno más de esos que Sobeyha pensó que era su último ocaso, hizo llamar a su esclavo Abén, que había cuidado de ella desde que era niña, y con la voz debilitada por las escasas fuerzas que le restaban le dijo:

–Me siento morir, Abén, y sé que apenas me quedan unas horas, pero antes quiero hacerte un encargo que sé que cumplirás por el cariño que siempre has mostrado a tu señora. Dentro de poco tiempo Tolaitola caerá en manos del ejército cristiano, y mi prometido vendrá a rescatarla cuando por desgracia ya será demasiado tarde. Te ruego que no acompañes a mi padre en su exilio, sino que te quedes muy cerca de Tolaitola, y cuando sepas que Abul está próximo salgas a su encuentro y le digas que no he dudado nunca de él, que he muerto porque no venía, pero que he muerto esperándole.

–Así lo haré –contestó el esclavo que roto en lágrimas no paraba de besar las manos de su señora-.

Al día siguiente amaneció un día espléndido en la ciudad del Tajo. Los pájaros trinaban alegremente, las flores se mostraban en todo su colorido, y el aire se cargaba de dulces perfumes. Esta era la forma en que la naturaleza saludaba con amor el alma de la dulce joven, que se había unido a ella.

Poco tiempo después, el 25 de Mayo de 1085, llegó el terrible día tan temido por los habitantes de Tolaitola. Alfonso VI logra conquistar la ciudad y penetrar en ella entre los gritos entusiastas de los suyos, mientras que Al-Qadir logra huir hacia el Este acompañado por un puñado de caballeros de su séquito. El derrotado monarca, antes de perderse en el horizonte, vuelve su mirada para poder contemplar por última vez la ciudad donde se había criado y descansaban para siempre los restos de su padre y de su hija. Ahora Tolaitola había pasado a manos cristianas.

Apenas se habían asentado los de Alfonso VI en su nueva conquista cuando una inquietante noticia vino a apagar su reciente euforia. Desde África, y encabezadas por Abul, llegaban numerosas tropas que acudían para enfrentarse a los cristianos. Por causas ajenas a su voluntad el sarraceno se había demorado en la ayuda prometida, y es que cuando llegó a su tierra la encontró inmersa en guerras internas que hubo de sofocar primero. Además, una extraña enfermedad, de la que no se encontraba plenamente recuperado, le había postrado en cama durante varias semanas. Debilitado por la enfermedad, pero con las fuerzas que le daban los deseos de reencontrarse con su amada, se dirigía presuroso hacia Tolaitola ignorando la suerte que la ciudad había corrido.

Se hallaban cerca de su destino y el príncipe agareno arengaba a los suyos cuando ante ellos se presentó un joven esclavo. Se trataba de Abén, el fiel sirviente de Sobeyha, que salía al encuentro de los recién llegados para cumplir la última voluntad de su señora. Abul le reconoció al instante, y extrañado por su presencia se temió lo peor.

–¿Qué haces aquí, Abén?. ¿Qué ha pasado?.

–Señor, la desgracia se ha cernido sobre este lugar. Huid de aquí antes de que os alcance a vosotros también. Los que dejasteis como hombres libres ahora son esclavos. Tolaitola se ha rendido a los cristianos y el rey camina hacia Valencia con su séquito.

–¿Se halla Sobeyha con ellos?.

–Lo lamento, pero murió antes de la rendición. Posiblemente Alá se la llevara para apartarla de este sufrimiento. Antes de su muerte me dijo que debería venir a vuestro encuentro, pues estaba segura de que vendríais, y os dijera que murió por vuestra ausencia, pero que murió en vuestra espera.

Se hizo un incómodo silencio y Abul inclinó la cabeza. Dos gruesas lágrimas descendieron por sus tostadas mejillas y durante unos segundos nadie habló. Sólo los sollozos y lamentos del joven rompían el silencio, mientras que Abén, con los ojos vidriados, le miraba compasivamente. Cuando el guerrero pudo recuperarse del duro golpe sufrido, alzó la cabeza y dijo:

–Si Sobeyha murió esperando que cumpliera mi promesa no la defraudaré. Prometí liberar la ciudad de los cristianos y así lo haré. Abén, quédate entre nosotros.

–Os lo agradezco, pero cumplido el encargo de mi señora regresare a Tolaitola para velar el lugar donde duerme su último sueño. Que Alá os guíe en vuestra empresa.

Y Abén se marchó sin que nadie se lo impidiera. Cuando Abul se recuperó de la tristeza que le embargaba dio orden a los suyos de reanudar la marcha, que en pocas horas les llevó hasta el valle toledano. Una vez allí, e instalado su campamento, Abul se subió a una roca desde la que se dominaba todo el paisaje, y dirigiéndose a sus hombres gritó con voz potente:

–Llegamos tarde, pues la ciudad ya ha caído en manos de los cristianos, pero existe dentro de ella una población valiente que nos apoyará en nuestra lucha. Lucharemos por derrotar al cristiano y recobrar lo que es nuestro, pero si alguno de vosotros duda de esta empresa le doy libertad para marcharse. ¡Os juro por el nombre de Alá que no me moveré de aquí hasta que Tolaitola caiga de nuevo en nuestras manos!.

Los soldados musulmanes respondieron a estas palabras con exaltados vítores, ya que desde el momento en que dieron vista a la ciudad quedaron prendados de su grandiosidad y querían recuperarla a toda costa.

La roca desde la que Abul arengó a los suyos se convirtió en su lugar favorito para planear la reconquista, pues desde ella podía controlar con un solo golpe de vista toda la población. Largas horas pasaba allí el sarraceno, cuya silueta infundía verdadero terror a los cristianos, que no se atrevían a abandonar la ciudad por miedo a sus sitiadores. Éstos, pacientemente, esperaban la ocasión propicia para cruzar el río y caer sobre sus enemigos ayudados por los moros de la ciudad.

Pero he aquí que cierta noche, Rodrigo Díaz de Vivar, que se encontraba al mando de la ciudad al no hallarse en ella Alfonso VI, ideó un plan para mermar las fuerzas de los sitiadores. Aprovechando la oscuridad de la noche, y en ausencia de luna, cruzó el Tajo con un nutrido grupo de voluntarios dirigiéndose al campamento de Abul. Llegados allí sembraron el desorden y se retiraron sin sufrir pérdida alguna. Los musulmanes, desconcertados por el ataque sorpresa, comenzaron a luchar entre sí, permaneciendo de esta manera hasta que las primeras luces del amanecer les hicieran percatarse de su error. Intentando rehacerse comprueban con espanto que su líder no se halla entre ellos, y al poco una voz da la alarma. Abul se encontraba sobre la roca en la que tantas horas había pasado, con una flecha atravesada en el pecho y el rostro desencajado por el dolor.

Muerto su caudillo se reúnen los oficiales más veteranos del ejército, y unánimemente deciden emprender la retirada al haber sufrido cuantiosas bajas. Como Abul les manifestó su voluntad de no moverse de allí sin recuperar la ciudad, optaron por enterrar su cuerpo bajo la roca que tanto le gustaba, y de aquella forma durmiera la eternidad mirando hacia el lugar donde lo hacía su amada.

Asegura la tradición que, después de la partida del ejército africano, el alma de Abul salía todas las noches de la sepultura y se sentaba sobre la roca para no dejar de contemplar la ciudad de su amada, regresando a su tumba con el alba. Una noche, cerca ya del amanecer, se arrodilló suplicándole a Alá que le permitiera permanecer allí también durante el día. Y Alá, al verle tan desdichado, le concedió su petición convirtiéndole en piedra. Allí está desde entonces desafiando el paso de los siglos y deplorando la muerte de Sobeyha.

Prueba de ello es la existencia, bajo la peña que los toledanos llamamos “del Moro”, de varios peñascos, unos sobre otros, que asemejan la cabeza de un hombre ceñida por un turbante. Sin duda alguna aquella es la imagen de Abul Walid, que a pesar del paso de los siglos todavía permanece allí contemplando la ciudad donde perdió la vida y entregó su corazón.

Sobre relato de Eugenio de Olavarría y Huarte en “Tradiciones de Toledo”

Don Ángel Arellano era un peculiar personaje de mísero aspecto, nariz aguileña, ojos oscuros y frondoso mostacho que tenía su morada en una lúgubre casona de la calle de San Pedro.

A pesar de su descuidado aspecto don Ángel era conocido en todo Toledo sobre todo por su generosidad, sabiduría, prudencia y paciencia a prueba de todas las adversidades de la vida.

Si en toda la ciudad era conocida la bondad de don Ángel también lo era la maldad de don Gonzalo, su único hijo. Eran innumerables las doncellas a las que el malvado Gonzalo había humillado con falsas promesas, numerosos los alguaciles que conocían sus andanzas, y cuantiosas las ocasiones en que sus fechorías habían finalizado en el calabozo. Calumnias alzadas contra inocentes mujeres, piadosas imágenes con bigotes pintarrajeados, roedores liberados para alboroto de ancianas beatas en su momento de mayor recogimiento, infamantes rótulos que un amanecer sí y otro también aparecían en las portadas de los conventos… Todo ello era obra de la malvada pero hábil mano de don Gonzalo, que sabía esconderse siempre astutamente de la acusación.

Confesionario en el Convento de San Clemente

Unos culpaban a su padre por no haber sabido educar a su hijo con férrea mano; otros a la justicia por no acabar de una vez por todas con las impertinencias del libertino joven. En lo que todos coincidían era en afirmar que el alma de don Gonzalo era posesión del diablo, y que gran parte de las riquezas del pobre don Ángel habían pasado a engrosar las arcas de la justicia a causa de los vandálicos actos de su hijo.

Una mañana de Jueves Santo don Ángel salió de su casa y acudió a la Catedral con el fin de cumplir piadosos deberes, buscando confesión y deseando pedir al confesor consejos para encauzar la conducta de su hijo, que tantos disgustos le estaba acarreando.

Por las naves del templo serpenteaban largas filas de devotos, que aguardaban con impaciencia su turno en los escasos confesionarios que se hallaban atendidos por sacerdotes. Pero la inminente celebración de los oficios propiciaría la suspensión de las confesiones.

Este hecho hizo titubear a don Ángel, pero alzando la vista advirtió que junto a la puerta del Perdón existía un confesionario vacío en el que creyó ver como se adentraba una figura vestida con sotana. Sin dudarlo un instante se acercó al confesionario y permaneció allí postrado durante varios minutos.

Cuando lo abandonó su rostro estaba pálido, gruesas gotas de sudor brotaban de su frente y su cuerpo temblaba.

Tras él, al ver que se hallaba ocupado el confesionario, ya se habían alineado numerosos fieles. Cuando se marchó don Ángel se acercó una mujer, que a los pocos segundos se volvió a los presentes diciendo con indignación:

–¡Ver para creer!. Hay hombres que no respetan ni lo más sagrado. Nos ha engañado para reírse. ¡Que Dios le perdone!.

Dentro del confesionario no había nadie…

Al amanecer del Viernes Santo don Gonzalo fue asesinado en su lecho. Todas las pruebas acusaban claramente a su padre, pero éste se defendió argumentando que el confesor le había aconsejado quitar la vida a su hijo para evitar así que continuara con su libertina vida.

Acudieron presurosos los alguaciles a tomar declaración al supuesto sacerdote, y se encontraron con que el responsable de aquel confesionario se hallaba en cama desde hacía un mes a causa de unas extrañas y fuertes fiebres.

A ello se añadió la declaración de varios fieles que aseguraron haber sido engañados por don Ángel, haciéndoles creer que un confesionario vacío estaba siendo atendido por un sacerdote.

Don Ángel, que se mantenía firme en su palabra, fue encarcelado y ejecutado poco tiempo después.

A los pocos días del suceso corrió por toda la ciudad el rumor de que un empleado de la Catedral percibió un fuerte olor a azufre y otros aromas infernales mientras confesaba don Ángel. Encendiéndose las fantasías se extendió por Toledo la noticia de que el diablo en persona era quien había confesado a don Ángel para llevarse la pecadora alma de su hijo, y con ella la del padre que dejó de ser santa con aquel acto.

Para evitar más habladurías las autoridades catedralicias decidieron volver el confesionario contra el muro. Y así seguiría si no fuera porque manos imprudentes lo tornaron a su posición original, aún a pesar del riesgo que corre cada alma arrepentido que allí acuda en busca de consejo…

Sobre relato de Leopoldo Aguilar de Mera. Revista Toledo nº 152. 1920

(Sobre relato de Antonio Delgado)

La historia narrada aconteció a mediados del siglo II d.C., cuando Toletum era una ciudad sometida al Imperio Romano y a sus costumbres. Aquellos días eran de grandes celebraciones, no en vano un hispano-romano había sido elegido para ocupar el trono, y los ciudadanos de su tierra se alegraban realmente. Las calles estaban bellamente engalanadas para la ocasión, la algarabía lo cubría todo y un inmenso gentío se dirigía hacia el Circo, donde se preparaba el plato fuerte de la fiesta.

El impresionante recinto estaba acostumbrado a cobijar eventos multitudinarios, pero en esta ocasión sus numerosas puertas eran insuficientes para dar rápido y fácil acceso a la densa multitud.

Ruinas actuales del Circo Romano

El espectáculo comienza con un desfile en el que participan todos los aurigas realizando ofrendas a los dioses, pretendiendo tal vez con ello lograr su beneplácito para las carreras. Entre todos los aurigas destacaba el joven Fulvio, cuya fama de invencible sólo era superada por la rapidez con que logró ascender, años atrás, en las legiones del César. Cansado de duras batallas, y licenciado con honores de héroe, había decidido establecerse en la imperial Toletum como profesor de equitación al servicio de Marcia.

Ésta era una joven patricia cuya fama se había extendido por todo el imperio por dos motivos: primero por su belleza sin par, y segundo por la enorme fortuna que había heredado de su padre, entre la que destacaban las cuadras repletas de caballos campeones. Cuando Marcia supo de la presencia de Fulvio en Toletum no dudó en buscarle para ponerle al frente de su cuadra, e incluso le regaló los cuatro espectaculares caballos blancos con los que Fulvio había ganado todas sus carreras.

Mientras los gladiadores se batían en la arena, Fulvio no podía ocultar su nerviosismo, pues en esta carrera se jugaba más de lo habitual. No sólo se había apostado sus caballos y sus escasos bienes, sino también su corazón, porque tras un corto período en las cuadras de Marcia se había enamorado de ella, y esta sólo le aceptaría si lograba vencer en la carrera. El joven auriga no lograba escapar de la presión a la que se encontraba sometido, sobre todo atormentado por el recuerdo de una escena ocurrida la noche anterior en la casa de la joven patricia. El motivo de su tormento fue la presencia esa noche de un antiguo amor de Marcia, que había llegado recientemente desde Roma.

Fulvio era capaz de controlar los caballos más rebeldes, pero era incapaz de controlar su propio corazón, dominado por los celos. A pesar de haber luchado en las más duras batallas no estaba acostumbrado a luchar por el amor de una mujer, por lo que ante ella se mostraba tímido y apocado.

Los más de quince mil espectadores rompieron en ensordecedor estruendo cuando las trompetas anunciaban el inicio de la carrera más importante, y sólo en ese momento logró nuestro joven héroe liberarse de sus atormentadores pensamientos. Todos los competidores se habían alineado en la salida, y el representante de Roma que dirigía los juegos dio la señal de salida. No tardó Fulvio en ponerse a la cabeza con sus cuatro corceles blancos, haciendo una demostración de su superioridad sobre el resto. Sólo habían transcurrido tres vueltas y el resto de cuadrigas se hallaban ya a una distancia considerable. Con poco que mantuviera el ritmo en las cuatro vueltas restantes sería el seguro vencedor de la carrera. Pero he aquí que, facilitado por su gran ventaja, pudo nuestro protagonista dirigir una mirada al palco que ocupaba habitualmente Marcia.

Una nube de ira nubló sus ojos, y un puñal de celos atravesó su corazón, cuando pudo comprobar que Marcia se hallaba acompañada de su antiguo amor, quien le cogía las manos, y sin prestar la más mínima atención a lo que ocurría en la arena. Cegado por la dura escena Fulvio perdió el control de sus caballos, y éstos a punto estuvieron de colisionar con la espiga central. Cuando se reincorporó a la carrera ya le habían sobrepasado media docena de cuadrigas, y difícilmente las hubiese alcanzado si no se hubieran visto envueltas en un accidente que ralentizó su marcha. La fortuna no quiso ser cruel dos veces el mismo día con el desdichado jinete, que logró de nuevo ponerse a la cabeza de la carrera.

Cuando se han cumplido seis vueltas, y sólo queda una para el final, Fulvio va en primer lugar seguido muy de cerca por otros aurigas, pues no logra poner en esta carrera la atención de otras ocasiones. Al llegar a la recta final y al pasar junto al palco de Marcia duda si mirar o no, y cuando se decide a hacerlo sus ojos se humedecen al comprobar que el palco se encuentra vacío, sin la presencia de su amada y el nuevo acompañante.

La carrera termina entre atronadoras ovaciones, y el vencedor es coronado con laurel atravesando la puerta triunfal. Pero esta vez no es Fulvio el coronado. Herido en el alma y hundido ni siquiera ha podido cruzar la meta, y se ha quedado detenido ante el palco de Marcia.

Despechado y arruinado el desdichado Fulvio no sabe que será de él. Ha perdido todo cuanto tenía, incluso después de lo ocurrido no se atrevía a pisar el suelo de la casa de Marcia, y el desengaño amoroso le ha calado tanto que se siente indefenso y sin fuerzas para rehacer su vida. Cabizbajo, abandona el Circo, sin conocer exactamente a donde dirigir sus pasos, lo único que desea es estar sólo para llorar sus penas.

Cuando va a cruzar el río se detiene en el puente, y apoyado en el pretil logra ver su triste reflejo en las cristalinas aguas. Mirando su imagen sobre las ondas de las tranquilas aguas comienza a pensar en lo que el destino le depara. ¿Qué hará ahora?. Sólo sabía manejar caballos, y se vería obligado a trabajar duramente para mantener una vida que no le resultaría agradable. Al contrario; su vida se convertiría en una carga insoportable. ¿No sería mejor acabar con ella?. Angustiado, optó el desdichado auriga por la más amarga decisión, y se subió al pretil dispuesto a poner fin a su vida en el fondo de las apacibles aguas. Pero he aquí que cuando tomaba impulso para saltar al caudaloso Tajo unas manos tiraron firmemente de él arrojándole al pavimento del puente.

Encorajinado se revolvió Fulvio, encontrándose cara a cara con un anciano, quien hubiera recibido su merecido del fracasado suicida a no ser por su avanzada edad. Enojado, le increpó:

-¿Por qué me entorpeces?. ¿Quién te has creído para entrometerte en asuntos ajenos?.

A lo que respondió prudentemente el anciano:

–¿Acaso no es lícito detener al demente antes de que cometa desatinos?.

–¡Yo no estoy loco! –respondió Fulvio-. He perdido todo cuanto tenía. Todo menos la vida. Y como a mí me pertenece, y no la deseo… ¡He decidido prescindir de ella!.

–Está claro que sí estás loco –insistió el anciano-. ¿Acaso puedes demostrarme que tu vida te pertenece?. ¿Cuándo la has ganado o dónde la has comprado?. Mereces compasión y desprecio por tu cobardía.

Fulvio inclinó avergonzado la cabeza, pero pronto reaccionó dando un fuerte puñetazo en el pretil y exclamando:

–Tú lo has dicho, soy un cobarde. No sé soportar la humillación de la derrota, y el único premio o castigo a mi falta de hombría será arrebatarme la vida a mí mismo. Pero he de advertirte que la única culpable de todos mis males es una mujer.

–Si fueses honesto no culparías a nadie de tus males. Y si cometes la locura que tramas sólo servirá para que esa mujer se mofe de ti, creyéndose imprescindible para tu vida.

–Esa mujer ha arruinado mi corazón, y las apuestas me han despojado de mi fortuna. Ya no me quedan fuerzas para rehacer ésta, y mucho menos ánimos para curar aquel.

–Hablas como un chiquillo mimado. ¿No sabes que el mejor acero se fortalece a base de golpes, llegando a tener incluso mejor temple que el martillo que le golpeó?. Aprovechando el lugar donde nos encontramos voy a contarte la leyenda del río que corre bajo nuestros pies.

El anciano se recostó sobre el pretil, y comenzó su historia:

–Hace millones de años nació en las altas montañas un torrente caudaloso que comenzó a trazar el camino de su existencia por los más dulces valles. Cruzaba con ambición extensas tierras tomando las aguas de cuantos arroyos encontraba a su paso. Pero cierto día una montaña se interpuso en su camino y ofendió su orgullo llamándole esclavo de los valles. El río quiso vengarse, y arremetiendo contra la montaña sólo pudo deshacerse en espumas mientras la roca se mofaba de él. Pero el río no cesó en su empeño. Rehizo sus fuerzas acumulando energía y arremetió violentamente contra su adversario. La colisión fue titánica y un potente estruendo pudo oírse en varias leguas a la redonda. La fuerza de las aguas era mayor que la de los truenos, y se oyó un grito de dolor lanzado por la montaña, mientras el río se apoderaba del peñón donde hoy se alza Toletum. En recuerdo de aquella hazaña el río recibió el nombre de Tajo, fortaleciendo con su espíritu las espadas que en él se bañan para recibir temple.

El anciano calló un instante, como queriendo extraer conclusiones a su propia historia, y al instante continuó, diciendo:

–¿Por qué no sigues el ejemplo del río?. Has perdido esta carrera, pero eres insultantemente joven y te quedan muchas carreras en tu vida para poder ganar.

–Tienes razón, desconocido amigo –recapacitó Fulvio-. Aún soy demasiado joven y me queda toda la vida por delante. Pero, ¿dónde?. No poseo nada, y sólo podré subsistir si me vendo como esclavo o pido limosna. Pero mi orgullo no acepta esto.

–No es preciso que llegues hasta tal punto –le respondió el vetusto desconocido-. Cerca de aquí está la posada donde me albergo. Allí están las caballerías con las que comercio, y al amanecer partimos para Emérita Augusta. ¡Vente con nosotros!. Allí puedes recobrar tu fortuna corriendo en el Circo con mis caballos. ¡Ánimo, decídete!.

Fulvio miró por última vez las brillantes aguas del Tajo y se alejó del pretil. Después se colocó bien la arrugada toga y comenzó a caminar hacia la posada abrazado a su nuevo amigo.

Los sonoros pasos de los caminantes se fueron apagando lentamente, y cuando la silueta de ambos se perdió en el horizonte quedó solo el murmullo amenazante del río, surcando la sima que abrió muchos años atrás.

Sobre relato de: Delgado, Antonio: Leyendas de la ciudad del Tajo. Gómez Menor. Toledo, 1946.